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男人獨愛香煙，像女人鐘情于香水。煙草那淡淡的味道是男人獨有的味道。對于我來說，那指尖繚繞的一抹淡云，更多的是鄉愁的味道。

村戶家家有一個大場院，古老的石磨在我還沒有出生前就已經在場院的空地上與那些春來秋去的野草一起期期艾艾了。低矮的石頭墻，石縫偶然鉆出的一株綠草，在攀著堅硬的面孔，隨風招展著自己的不屈。燕子在屋檐下筑巢，在一個貧窮但幸福的大家中，維護著小家。寒來暑往，春種秋收，鄉村的月圓了又缺，古老的風積累著從未消散的寧靜，吹著農閑時，爺爺和父親手指間那翕動的火焰。

旱煙，大多出于農民自己的勞動成果。在小園子里開墾一小片地，種上一小片煙草，這些生長的煙葉，不為他們提供生活的物質資助，而是讓他們在勞動中找到一絲連接土地的寄托。

秋天，煙葉黃了，被收割下來，放在場院的空地上，被秋日金燦燦的陽光曬干。當所有的煙葉吐完了最后一絲水分，手巧的女人便用一根木棒將煙葉打碎，仿佛在打碎一片片金色的陽光。那力度，入那自然的饋贈里三分，擊打出四季的味道，擊打出那最古老的自給自足。煙葉被碾碎，用布袋盛好，掛在倉房的木梁上，這樣是防止煙葉受潮變質。爺爺和父親都在自己的身上配一個小的布袋，下地干活的時候，就裝上一小袋，不同的是，爺爺喜歡銅質的煙袋，而父親偏愛紙卷的旱煙。于是，爺爺布袋里裝著煙袋，父親的布袋里則是一張張裁剪的四四方方的紙。一個用煙袋在口袋里一舀，黃銅锃亮的煙袋里，盛了一鍋兒金色的煙葉;另一個，小心的將紙張鋪開，在布袋里抓一撮煙葉，粗糙的手此刻細膩如繡花，一點點放在紙上，鋪勻，卷成一卷，用唾沫粘合。都用一支火柴擦出火，點燃煙葉，吞吐著這一點農忙閑暇后的愜意。

我仍記得，夏夜場院的石磨上，老楊樹婆娑的影子擺動著，一家人坐在場院里乘涼，云影浮動著，把彎月在清涼的夜空里推著向前，四周沒有其他的聲音，只有風的輕嘆在一絲殘存的暑熱中，吹動著草和我們的頭發。莊稼在地中，綠油油的小苗渴望著雨露，那一片旱煙幻想著秋日金色的陽光和被一支火柴熨燙的溫度。爺爺和父親各自點著自己的煙，在夜風陣陣的清涼中，吐著煙，那煙影，在月光中長出了觸角，攀附著鄉村寧靜而緩慢的時間。在一個孩子的眼中，那夏夜父輩指尖的光亮，更是一種關于質樸和正直的傳承;是關于土地和道路的口口相傳;是這片土地上永恒燃燒的另一個太陽。在那清風拂面的夜和煙草淡淡的氣味中，我嗅到了這片土地最寧靜和質樸的靈魂。月影下老楊樹婆娑了的不只有那一地的影子，還有我長大成人時回望的眼眶。

如今，我抽過幾十，幾百塊錢的香煙，那精致的煙盒中，存放著二十只包裝精美的香煙，你早已記不得那煙草最初的模樣，早已不知道它們如何綠了又黃，如何吸收陽光又吐出陽光。每一只，應經在我成長的肺中變成一塊漆黑的夜，但我卻尋不到那夏夜中的一絲清涼。我遞給滿頭白發的爺爺一只“中華”，他拒絕了，順手又抽出了布口袋和黃銅的煙袋，我又準備用打火機幫他點煙，他再一次拒絕，然后自己擦亮了一支火柴。轉瞬，火柴上磷的味道和煙草的清香彌散。

老場院蓋起了房子，石磨不知斷在了哪里，亦或已經消散成石塊兒，我看了看院子的那一片空地，幾株煙草孤獨地搖曳。我收起了自己精致的香煙，對爺爺說：“給我來一口旱煙吧”。